Rina_LiddelL
Это странное стихотворенье Посвящается нам с тобою. Мы с тобой в чудеса не верим, Оттого их у нас не бывает...
Сижу, завернувшись в Клетчатый Плед. Шерстяной, настоящий. На коленях кошка, на градуснике 38, в голове пустота.
Очень хочу написать о Набокове, потому что вчера на мое заболевающее сознание он как-то особенно замечательно лег. Я читаю "Приглашение на казнь". Там об узнике Цинциннате Ц., который непрозрачен, и этим виноват. Вокруг него — фарс и бутафория, и он отчаянно с этим борется. Приблизительно так, но гораздо сложнее.
И пока происходит действие (течет), Владимир Набоков позволяет себе любовно описать цвета, звуки, краски, мысли, да так, что захватывает дух. И совершенно очевидно, что Набоков прав, и другие слова опишут реальность тусклее, в то время, как у Набокова она сочно трескается, как спелый плод.

А тем временем нужно учиться (большой вопрос перед глазами), мама готовит овощной суп, все так дивно, и я вне времени.
День ну просто из ряда вон выходящий. Почему бы нет?